En vano entre las sombras de Amado Nervo

Amado Nervo

(Amado Ruiz de Nervo; Tepic, Nayarit, 1870 - Montevideo, 1919)

En Vano entre las Sombras

(¡Muerta!)

En vano entre la sombra mis brazos, siempre abiertos,

asir quieren su imagen con ilusorio afán.

¡Qué noche tan callada, qué limbos tan inciertos!

¡Oh! Padre de los vivos, ¿a dónde van los muertos,

a dónde van los muertos, Señor, a donde van?

Muy vasta, muy distante, muy honda, si muy honda,

¡pero muy honda!, debe ser, ¡ay!, la negra onda

en que navega su alma como un tímido albor,

para que aquella madre tan buena no responda

ni se estremezca al grito de mi infinito amor.

Glacial, sin duda, es esa zona que hiende. Fría,

¡oh, si!, muy fría, pero muy fría debe estar,

para que no la mueva la voz de mi agonía,

para que todo el fuego de la ternura mía

su corazón piadoso no llegue a deshelar.

Acaso en una playa remota y desolada,

enfrente de un océano sin límites, que está

convulso a todas horas, mi ausente idolatrada

los torvos horizontes escruta con mirada

febril, buscando un barco de luz que no vendrá.

¡Quién sabe por qué abismos hostiles y encubiertos

sus blancas alas trémulas el vuelo tenderán!

¡Quién sabe por qué espacios brumosos y desiertos!

Oh, Padre de los vivos, ¿a dónde van los muertos,

a donde van los muertos, Señor, a dónde van?

Tal vez en un planeta bañado de penumbra

sin fin, que un sol opaco, ya casi extinto, alumbra,

cuitada peregrina mirando en rededor

ilógicos aspectos de seres y de cosas,

absurdas perspectivas, creaciones misteriosas,

que causan extrañeza sutil y vago horror.

Acaso está muy sola. Tal vez mientras yo pienso

en ella, está muy triste: quizá con miedo esté.

Tal vez se abre a sus ojos algún arcano inmenso.

¡Quién sabe lo que siente, quién sabe lo que ve!

Quizá me grita: “¡Hijo!”, buscando en mí un escudo

(¡mi celo tantas veces en vida la amparó!),

y advierte con espanto que todo se halla mudo,

que hay algo en las tinieblas, fatídico y sañudo,

que nadie la protege ni le respondo yo.

¡Oh, Dios! ¡me quiso mucho; sus brazos siempre abiertos,

como un gran nido, tuvo para mi loco afán!

Guiad hacia la Vida sus pobres pies inciertos...

¡Piedad para mi muerta! ¡Piedad para los muertos!

¿a dónde van los muertos, Señor, a dónde van?

De: Elevación