La Tarde casi Cansina Por Alberto Espinosa

Atardece: declinan las horas mustias,

la luz del sol envejece, sus llamas 
no son las mismas; exhaustas,

en resplandor iluminan las nubes

que van marchando en escuadras,

sedientas, sobre el silente celaje.

El bochorno de las horas pasa, se extingue;

la caballera del día, que era trigo en la mañana,

se seca entre las crueles grisuras  de la tarde

que se apaga, marchando  con solemne amargura

a recostar su cien fatigada en las honduras del agua.

Más allá del horizonte el héroe rubio

también se va y se apaga, se va el lucero

apenas iluminando, a lo lejos, las horas mustias,

que van, que caminan, pero que ya van

andando yertas, como las sombras que andan,

desiertas, sin poder ya ser ellas, las mismas.

El polvo en torbellino levanta al tiempo,

exánime, que ahora es presa del viento

levantándose entre el polvo para luego

dejarse caer fatigado, entre las cenizas

que, sin rescoldos, empiezan a volverse

nada: el segundo, el minuto, la hora

pasan, de un tiempo ya desgastado

cubriendo bajo su manto de ocres

colores la bastedad del poblado

que poco en poco va recordando,

sin remedio, la obra del tiempo fugaz 
que, sin durar, la devora el cruel gusano.

La tarde se agota, silenciosamente

se apaga, todo muere,  todo declina,

como si fuera una ruina se desploma

bajo su peso cargada por el tiempo

que el tiempo ha sumando a los días

hundiéndose en un óxido ajado.  

La tarde es polvo quemado, el calor

que la encendía se va, los átomos

ya no giran ni le prestan más su vida,

se va, se precipita, hacia la sombra

del cieno, haciendo de barro seco

al olvido en ruda y terca guarida.

Se abre tras las montañas un ulular

extraño: son las compuertas nocturnas;

el dulce sol ya declina, la luz se ha ido

volviendo opaca; en un último suspiro

se ven las chispas del día; nubes naranjas,

luego moradas, luego de gris... y luego nada.   

20.V.2013