Atardece Por Alberto Espinosa Orozco

Atardece

Por Alberto Espinosa Orozco 

Atardece: declinan las horas mustias,

la luz del sol envejece, sus llamas,

aunque crepitan, no son enteramente

las mismas: su resplandor como un eco

ilumina las nubes que, en escuadras,

sedientas, marchan por el silente celaje.

El bochorno de las horas pasa, se extingue;

la caballera del día, que era trigo en la mañana,

se seca entre las crueles grisuras de la tarde

que se apaga, marchando con solemne amargura

a recostar su cien fatigada en las honduras del agua.

Más allá del horizonte el héroe rubio

 se va, se pierde y se apaga, apenas

iluminando, a lo lejos, las horas mustias,

que pasan, que caminan, pero que ya van

andando yertas, como las sombras que andan,

desiertas, sin poder ser ellas sus dueñas.

El polvo en torbellino levanta al tiempo,

exánime, que ya es juguete del viento

que lo levanta entre el polvo para luego

dejarlo caer fatigado, entre las cenizas

que, sin rescoldos, empiezan a volverse

nada: el segundo, el minuto, la hora

pasan: harapo gris desgastado

que cubre bajo su manto de ocres

colores la bastedad del poblado

-que de poco en poco recuerda,

sin remedio, la obra del tiempo fugaz

que, ya sin durar, es cruel gusano que pasa.

La tarde se agota, silenciosamente

se apaga, ya todo muere y declina,

como si fuera una ruina se desploma

bajo su peso la tarde, cargada de tiempo,

que el tiempo ha sumando a los días,

hundiéndolo en un óxido ajado.

La tarde es polvo quemado, el calor

que la encendía se va, los átomos

ya no giran ni le prestan más su vida;

se va, se precipita, haciéndose sombra

entre el cieno, presa ya del barro seco

  en la porosa guarida del moroso olvido.

Se oye tras las montañas un ulular

prepotente: se abren compuertas nocturnas

-el dulce sol ya declina, la luz opaca se muere

y poco a poco se apaga; en un último suspiro

se encienden chispas del día; nubes de rosa y naranja,

ya moradas, ya  malvas, luego grises... y luego son nada.